那時候，我習慣穿西裝。 布料挺，線條直，肩膀撐得住場面。 皮鞋亮到可以照出自己的影子。 名片遞出去的時候，對方會多看兩眼。 我知道那種感覺。 不是虛榮。 是確認—— 自己站在某個位置上。 但西裝裡面，是汗衫。 而且是會臭的那種。 不是因為不乾淨。 是因為跑場、趕飛機、握手、應酬， 一天之內換了三種氣味。 香水蓋不住汗味。 汗味蓋不住酸味。 只能讓味道更複雜。 我有一次在合肥的候機室等飛機。 候機室外的夜色已經濃得像徽墨。 襯衫裡的汗衫貼在背上。 阿曼尼已經變成了阿嬤泥。 那一刻，我突然很清楚地知道—— 這件西裝，是給別人看的。 那件汗衫，是我自己的。 飛機延誤。 航班資訊反覆跳動。 人來人往。 我坐在塑膠椅上，背挺得很直。 像是在等什麼通知。 但其實，什麼都沒有。 我聞得到自己。 不是失敗。 也不是成功。 只是人。 有汗、有味、有疲倦。 那件汗衫，像是一種證據。 證明我不是頭銜。 不是抬頭。 不是資產規模。 只是，一個會流汗的身體。 可我卻一直把自己包得很完整。 完整到沒有縫隙。 完整到連味道都不願承認。 回程飛機上，我靠在窗邊。 雲層很厚。 城市像模型一樣被壓在下面。 我忽然想到一件很荒謬的事—— 如果哪一天西裝不見了， 我還剩下什麼？ 汗衫會留下。 味道會留下。 但那些被別人記住的稱謂， 可能什麼都不剩。 我不是那一刻就決定什麼。 只是第一次發現： 自己其實一直活在兩層布料之間。 外面那層，替我發聲。 裡面那層，替我承受。 而我，從來沒有真的讓它們對話過。 那件汗衫的味道， 後來我再也忘不掉。 不是因為羞愧。 而是因為真實。 有些裂隙，不會發出聲音。 它只是讓你突然聞見—— 自己其實已經很累。

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