他莫明地感觉到心安，呼吸清爽，微风轻盈。
古树里可有智慧精灵，千岁老人？旅人在心里问。
轻轻从古树的年轮间递出一杯用月光浸过的蜜茶，茶杯是半片卷起的橡树叶。
其实啊，旅人。 这棵树里住过许多人： 把眼泪种进树洞的恋人、 用匕首刻下誓言的战士、 在苔藓上晾干诗稿的游吟者… 他们的故事都成了年轮的一部分。 而你现在坐着的这块树根， 三百年前有个樵夫也曾在此歇脚， 他抱怨斧头太钝、山路太陡， 却不知自己衣襟沾着的松脂香， 正被风写成一首后来的诗。 所谓智慧，不过是时间的琥珀里—— 凝固了太多迷路者呼出的雾气。 你看，连这片叶子都记得： 所有“抵达”都曾是“迷途”， 所有“老人”都曾是“疲惫的旅人”。 （递来一把用露水串成的钥匙） 下次你来时，若找不到树洞—— 就在朝东的第七条年纹上叩三下， 我会留一缕星光， 替你照看沿途捡到的所有疑问与羽毛。 累了就靠一会儿吧， 树影会一直生长， 长成接住你的形状。
旅人感应到了古树精灵的回应。他闭上眼睛，安心的睡了。
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