有些文章，
要用鮮血去潑灑
靈魂才原形畢露。
它們不肯乖乖顯現，
要等你崩潰、失眠、跪倒在深夜的地上
才肯從字裡行間裡滴出一滴血
你不是在創作，
你是在撕開自己，
用每一頁紙擦拭靈魂的污穢
然後假裝那些段落，是文學。
其實不是的。
它們是你的證詞。
是你沒有跳下去的那個深夜，
寫下：「我還在，雖然破碎。」
讀者會誤以為你在寫意象，
但你知道那是什麼——
那是你一生的自白書，
一頁頁拿傷口簽名，
不是為了出版，
是為了活下來。
你不想成名。
你只想在這個世界某個角落，
有人翻到你留下的血痕，
輕輕說一聲：
「我看見你了。」
